Omnipotencia

Mis poemas solo son
distintas formas de quitarte la ropa
y de colocar hielo en dos vasos
antes de elegir qué beber

Son una manera fina de desearte
de imaginarte diciendo
que me extrañas

Mi poesía es una manera elegante
de extender nuestras noches
y nuestros atardeceres

Son las frases que se acuestan a tu lado
y te dicen que te amo tanto
como me amas

Mis versos son respuestas girando
en tu desconfianza de mujer

Son ríos claros donde las palabras
pasan contándote que mi vida
no sería lo mismo sin ti

El escritor

Es un ángel que le vendió los ojos al demonio
Es un santo que aprendió su oficio en las cloacas

Giró años en el limbo con la cabeza gacha
buscando un idioma mejor para su alma
pero ante el dolor no dijo una sola palabra
ante la muerte no dijo una sola palabra
ante el fracaso no dijo una sola palabra
hasta que acabó por vomitar
un nuevo lenguaje

Jamás creyó en algo
buscaba en sí mismo las respuestas
extranjero de sus propias ideas
compartió sueños repletos de vacíos
con gente que no sueña ni dormida

Vagó por un mundo ajeno hasta sentir náuses
sufrió de vértigo en las alturas de la Verdad
se codió con vicios ruines y quiméricos
hasta que un día el destino
lo reconoció entre tanta gente
y luego de besarle los pies
le dijo:
"escribe"

Oda a Fidel Castro (Canción triste para Cuba)

Que sea la historia quien te juzgue, Fidel
y no tu pueblo confundido
aturdido de tantas derrotas
perplejo de tantas miserias
solo de tanta incomprensión

La soledad de La Habana
está llena del egoísmo ajeno
y de niños frágiles vestidos de gigantes
que nacen sabiendo que en su país
hubo victorias que hoy se celebran
con el vino amargo de la nostalgia
y las guitarras rotas de la opresión

Pero tú aún sigues ahí, comandante
como si la revolución no se oxidara
como si el Che aún viviera
como si Rusia hubiera resistido
como si la historia quisiera detenerse
en ese lugar donde triunfó la vida
y por un instante se llegó a pensar
que el mundo por fin cambiaría

Yo no sé qué sucederá con nosotros
ni que nos depara el futuro ingrato
pero aún tengo esta necesidad
de pedirte disculpas, Fidel
de ofrecerte una última canción
porque el sueño épico del pueblo cubano
a toda América nos quedó grande

Velas apagadas

A veces los días empiezan a ir más lento
y son como notas salidas de un violín de barro
mientras al compás el tiempo se deja llevar
por los relojes de la casa
y se provoca ese baile sutíl
casi imperceptible
que hace que los sueños se alarguen
y se vayan desnudando en esas horas lánguidas
peregrinas
como nubes de paso

He llegado incluso a pensar
que solamente es la atmósfera
o esas ganas de sentarme en la ventana
a esperar a las ideas
y las excusas
que pasan con el tiempo
sin que yo me percate
realmente de ello

Y es que a veces
los días empiezan a ir más lento
el café se me pone amargo
poco a poco se me aprietan los sentimientos
y es como si estuviera dibujando con humo
en medio de la noche
mientras una a una
las velas comienzan
a apagarse

Rutas invisibles (Camino a ninguna parte)

Si fuera por mí pensaría mucho menos
y hasta fumaría menos
pero no puedo dejar de encerrarme
en las paredes de humo
que dejan mi pensamiento intacto
fuera de los límites mundanos
y me hacen sentir como el círculo
que desborda las aristas de los cuadrados

No puedo dejar de sentirme incómodo
cada vez que con las palabras
traiciono la profundidad de las ideas
y con frases fáciles intento explicar
lo que se vuelve tan complicado

Es como tomarse la realidad
con calma y dos hielos
en una ventana que da a la noche
mientras afuera se resuelve
el peor de los Apocalipsis

De todas formas
talvez no haga nada al respecto
y siga en esto como siempre:
escribiendo poesía
a modo de exorcismo
viviendo esta vida
que es un tren a cualquier parte
mientras pegado a la ventana
busco la estación perfecta para establecerme